Legendteller


INTRO

сложно
как же сложно писать стройно
кто же любит ходить строем…
феникс,
твои сполохи в рамках тени.
вечной музыкой привидений
литься…
я из глины леплю лица
и от собственных рук не скрыться.
расплавить
непослушную глину в лаве
скульптор будет всегда вправе.
год
сигаретой скошенный рот
взгляд — только вниз
вниз
вниз
лестница вниз ведет.
«очнись».
наше небо свободно от птиц.
мы свободны от звезд и мицв.
век.
помнишь Брэдбери — сверхчеловек?
ощути чешую век…
всё.
о себе навсегда — все.
даже если Земли соль,
белый спектр —
для радуги — только вектор
оглянись и увидь ветер
в вуалетке, как в частой сети…
проснись.

1.07.2004 – 19:34

 № 48, кажется, это из линейной алгебры

одна сторона, одна стена дома —
это матрица,
где темные окна — пробелы, нули,
а освещенные — числа,
значащие, как неоном
фасад Ритца
выделены, выстрелены,
объемные, как надоевшие мысли.
объемные внутрь, ярко очерчены,
плавают — кусочки прозрачного масла,
остановились, как-то слились,
спонтанно и ровно — как бывает «по неизвестной причине»;
а может быть, просто зависли
в густой творожистой массе.
а если умножить матрицу
на X, полу-известное, на финиш, на крест,
или на войну —
можешь смело равнять к нулю,
крест-накрест
перечеркивать
белыми лентами
улыбку Эмира Кустурицы.
26.04.2005 — 23:58

#51, теннис
акупунктура гортанных ударов.
воздух нарезан капроновой сеткой.
я неустанно твержу свою мантру,
но устаю, поднимая ракетку.

ярко-оранжева галька под кедом,
ярко-лимонен стремительный мячик.
каждая мелочь грозит рикошетом
и предпосылкой к потере подачи.

туго и масляно марево давит,
и в тишине телефонного корта
мы — продолжаем. расстаться — не вправе.
только пульчация солнца — на forte.

3.09.2005 – 23:33

#52
с бирюзовых и красных маркиз рвутся капли воды.
и, неровно грассируя, стук каблуков раздается
вдоль по улицам, чью паутину усталое id
распознает в любой совокупности ветра и солнца.

распознаю черты. отыщу их на каждой из карт.
чёрной харей небритого джокера, детским рисунком.
отпечатаны в сетке морщин. двое нас. Петроград
и прохожий его с анатомией Петера Мунка.
24.10.2005 – 14:04

#53

Зима расконсервирует преданья
и обнажает ледяные иглы.
И ясно, что не белый цвет — молчанье,
а разнотравья приторные ширмы.
Я все слова переписала белым,
не затирая краской оговорки.
Роняю мел. Раскрошенное время
отбрасывает взрывом на задворки
прекрасной, вечной, радужной Природы —
несданным, лишним джокером в колоде.
21.11.2005 – 21:45

 

№ 54, вымученное
так кончается страх, так рождается звук (Кирилл Комаров)

в тишине
я кромсаю бумажный лист.
рукодельный
шуршащий
сухой сугроб
заметает комнату.
выдох. свист.
здравствуй, старый страх.
снова здесь.
лоб в лоб.
вырезаю буквы, дома, людей.
каждой линии
вкрадчиво
вторит звук
силуэт — изломанный, четкий — чей?
проступает в тисках торопливых рук.
за стеною тиканье часовых.
ритм секунд
и щелканье ножниц в лад.
и замерзшими лезвиями травы
развернется снежинка, разрезав такт.

тишина. не шуми в голове, вино.
скомкать лист бумаги — и вон. в окно.
4.01.2006 – 15:56

№ 55, про ложки (жалостно)
Ножей не бойтесь, рогатых вилок,
и даже штопор — мелкая сошка.
округло, мило —
тупая сила —
нет зверя ужаснее чайной ложки.

Вам ножик бритва легко заменит,
а вилку — палки, как в суши-баре,
варите пельмени,
кусайте колени,
считайте чашки и сахар — в паре.

разлука сродни остановке плёнки
и перемотке назад без звука.
рекламные блоки,
красотки и соки,
играла плохо, бездарность, сука.

Экран погаснет, и хлопать — можно,
в ладоши, дверью ли — безразлично.
Стук чайных ложек
курантов строже
гримасу вызовет по привычке.

Жужжат бобины, как блюдца, круглы,
и не актеры, не каскадеры,
сгорают — куклы,
и тонут — куклы.
и мне так будет казаться скоро.

21.01.2006 – 20:58

#56

Громко Гарм лает
у Гнипахеллира.
привязь не выдержит —
вырвется Жадный.
Старшая Эдда

отпускаю своих псов с поводков.
говорят, что каждый, вгрызшийся в волю,
даже тщательно расчесанный колли,
не расцепит онемевших зубов.
говорят, что недосказанность жжет.
говорят, что одиночество плавит.
я же, кажется, в лавандовой лаве,
применяю принцип-бритву — маджонг.
по пустой квартире порскает пыль,
по паркету расстилается солнце.
вместо зуммера орут колокольцы,
разграничивая память и быль.
поворачиваюсь к двери спиной.
есть захочется — вернутся домой.

7.04.2006 – 23:00

№ 59, истерический какой-то

подожди,
помолчи.
ничего не говори.
я нея-
ркий аккорд,
тишина везде внутри.

оторвись
от контек-
ста и выровняй строку.
у меня
для тебя
две конфеты кара-кум!

Обернись,
за плечом
развороченный Содом.
сальный столп
догорел,
нас встречает длинный дом.

будем жить
до зари,
будем делать снегу «ку».
ледяной
шоколад,
две конфеты «кара-кум»

отрезвят
и взбодрят.
помотаю головой.
пусть конти-
ки плывет
как сумеет, сам собой.

23.04.2006 — 13:15
———————
от всех чудес мне надобно немного:
сквозь сеть помех порою слышать Бога,
не изменяя выбранной волне.
(с) Equilibrio

№ 61, еще одна попытка

хранишь моё дыхание? храни.
а так же локон, логин и пароль.
ты — не земля, и я тебе — не соль.
и хорошо, спасибо, слава Раме.

курить! курить — в открывшуюся ночь.
хабарик — в лужу, уксус — в ложку соды.
квадратом рам кадрированы ветки,
и фары проезжающих машин,
и топот поездов, и шелест шин,
и прочие наружные невзгоды.
опять заляпан буквами дисплей.
шипит душа, кричит — марионетка,
бессильная познать и превозмочь
того, чье имя гонит дальше, прочь
от рефлексии, воплей и соплей.

8.06.2006 – 14:13

№ следующий

полотно бумаги серо, вытерто,
сгибами расчерчено на клетки.
разномастны надписи и литеры,
иглами проколоты отметки.

размоталась ли катушка черная,
или буквы нитками пришиты,
пляшет на бумаге рябь озерная
искривленным, бесполезным ситом.

вот по карте вьются сны дорожные,
и дрожат, как водится, осины.
и охапкой в небо ветки брошены,
разметались вязью-паутиной.

красный цвет — флажками и зарубками.
льется на бумагу график сочно.
а на небе, яркие и круглые,
снегири твой путь отметят точный.

8.02.2006 — 01:18

#45
грязная, масляная вода под мостом меняет оттенок.
мама, ты же умеешь плавать? на случай, если я упаду?
зрение очень испортилось за год ночных посиделок,
а мне хочется рассмотреть где-то на глубине — представляешь — морскую звезду.
мама, если что — ты же вытащишь, сможешь?
ну так какая разница, что ты дома, а я на мосту?
кажется, слышу кипенье воды, звяканье чайных ложек.
налей мне заварки — как раз остынет, я скоро приду.
я наклонюсь в дверях, дерну молнию на ботинке…
знаешь, сказала — и вдруг молнией сполох сверкнул по воде внизу.
холодно… книжка о дикой собаке динго
так же мерзнет, забытая, в парке.
мама… мама, кажется, я тону…

17.01.2005 – 11:33

#47
каждый шаг по мостовой непременно окончится точкой.
точно.
камнем, потенциально расшатанным.
откатом
прервется пошаговое движение,
перерастет в падение,
стремление
к минимуму высоты.
вниз головой, вниз, вниз
по Ходасевичу

устремишься ты.
суматошно маша руками
пытаешься уцепиться
за синий лёд, за красное пламя,
за жёлтый песок, красные скалы,
за синее небо…
и зацепишься — как же иначе,
одурев от своей удачи,
словно сняв movie с паузы,
возобновишь движение, шаги по стеклу, шаги по страницам Брокгауза

24.04.2005 – 21:26

#50
у кого-то под окном — сирень,
у меня — щебёнка, рельсы, галька,
самой нежной пудрой, серым тальком
выборгская пыль коснётся стен.

и привычен образ — жизнь-вокзал.
пластик кресел, круглые окошки,
запах земляники, чашки, мошки
и гудящий ожиданьем зал.

я к окошку наклонюсь, приникну —
всё равно рассыплются слова,
разлетятся эхом в головах:
дайте, дайте жалобную книгу!

напишу! про грустную любовь,
гнусные глаза идущих рядом,
и про то, как тёмным шоколадом
льётся время; про строптивость слов.

в электронном виде? вот сюрприз:
вместо хрусткой кожицы страницы —
скобки, двоеточия: не лица,
и слова — шеренгами реприз.

а за мутной плесенью стекла
украинским флагом мчится мимо —
летним небом, отзвуком пчелиным —
огненно-лазурная стрела.
12.06.2005 — 23:59

#67
Ночью мне снится город с большими парками и рекой.
Ночью мне снится: я прихожу на берег, одной рукой
чайкам крошу батон, а другую от ветра прячу в карман.
Ночью мне снится, что город пуст, что я немею там.

Он ли поднялся раз в столетье из ледяной воды?
я забрела случайно в город, только мои следы
хоть и слизала сизым своим языком зимняя река —
прочной цепочкой держат морок, будут держать века.

Я просыпаюсь с вымерзшим, словно высушенным нутром.
Вместо людей на улицах вижу чаек с чужим лицом.
И каждый вечер теряю слово, чью-то теряю нить.
Кажется, город сказочный мягко меня приглашает — жить.

можно зайтись молчанием, можно вылиться черствой строкой.
можно в стеклянном шаре выстроить крепкий себе покой.
выкину книги старые, стены выкрашу в белый цвет.
золото ли — молчание, если не слышно звона монет,

если в январском холоде лишь каблуки барабанят в лед,
если слова истертые как пирожки расхватали — влет,
и, тишиной подстегнутый, мне остался один вопрос:
золото ли — молчание, или глянцевый купорос?

25.01.2007 – 01:13

темная комната

мне снилось, что я бегу по тёмным улицам вниз, к воде
такой же черной, лоснящейся и зернистой, как бисер,
и дождь хлещет по спинам булыжников и по профилям стен
и перекатывается под моими шпильками и лапками крыс.

а в недостроенном доме, где не фундамент — известковые топи,
городские нищие с темнотой превращались в нечисть
и одни кричали — «серебра не жалей», а другие — «дешевый опиум»,
и один был похож на выпь, а другой был с голосом кречета.

а мне на плечи давила горечь, как будто обиду ребенка
положили — ко мне на плечи, словно мне взрослеть — рано.
с моим неумением просыпаться по-взрослому — твёрдо…
и утром пришлось проверить, какого цвета вода в ванне.
23.05.2005 — 10:56

полчаса до полуночи. грязный курортный пляж.
и песок здесь не желтый — седой, или просто серый.
я иду в чьих-то шлепанцах («ты их потом отдашь»).
если верить Саган, одиночество знает меру.
если верить Саган, одиночество знает кратность.
мы идем на свет, но это — закатный свет.
позади небо синее, а впереди — красное,
а по верху — прозрачные полосы свежих газет.
далеко, на изгибе косы — высокое здание.
здесь удобнее мерить всё в сотнях шагов.
непонятно, как брызги воды и расстояние
не мешают мне видеть блеск окон — и оков.
а песок неустанно глотает мутную воду.
выкипев буруном, ниц ложится вода — на песок.
мягкий, рваный слой похож на мох. кода.
я заканчиваю, повернув лицо на восток.

Дата 21.07.2004 — 20:08

не рассказ

нас обгоняет монашка в черном балахоне, похожем на пальто устаревшего фасона, и в черном платке с белой каймой. она шагает впереди, широко расставляя ноги в в черных туфлях на низком каблуке. за спиной у нее небольшой походный рюкзак.
мы идем вдоль бараков, разделенных теперь газонами. гравий. трава. забор с колючей проволокой по верху, неизбежно видный между бараками.
Освенцим — абсолют скорби и страха. как абсолютный ноль, черная дыра, возникшая в человеческом сознании. и притягивающая к себе многих, многих, многих. «до чего способен человек» — как сказала пани экскурсовод.
газовая камера — страх, сначала только страх, а потом, при взгляде на на печи крематория — боль, страшная боль, скручивающая все внутри, заставляющая корчиться почти в позе эмбриона.
другой крематорий. их здесь не один, не два. развалины, а точнее — руины после взрыва: разбросанный кирпич, обрывки железных прутьев и очень толстые, цельные бетонные плиты. вот как строили — на века. получилось по-другому. «на века пусть будет это место криком отчаяния» — буквы на памятнике. и буквы алфавита на стене в детском бараке, где «воспитательницы» учили детей русскому языку.
Auschwitz-Birkenau, или Освенцим-Бжезинка, двойной лагерь смерти, двойная черная дыра. на месте второго сейчас — несколько сохранившихся бараков, фундаменты, заборы и —
солнечный свет, ветер и зеленая трава.
давай услышим крик отчаяния.
давай.
ich bin Jude…

14.08.2004 — 17:47

Реклама

Добавить комментарий

Заполните поля или щелкните по значку, чтобы оставить свой комментарий:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход / Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход / Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход / Изменить )

Google+ photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google+. Выход / Изменить )

Connecting to %s

Upcoming Events

Нет предстоящих событий

%d такие блоггеры, как: